又一次，倾听。找了许久的歌曲。王菲，百年孤寂。却是听着听着，就又厌了，再一次的关掉。
我想，许多时候，我们所想要的，不过是可以给自己一份温暖，让自己可以不再只有孤寂的清冷吧。爱上文字的男人，都是寂寞的。可以说，都是自找的寂寞，都是自己炮制的伤口。曾经以为可以从文字里探寻到一处出口，以为可以用文字来解脱自己，却原来适得其反，爱上文字，就像嗜服罂粟一般，明知不应该，却已经走不出。
笑。看着别人的平静，竟是有许多的羡慕。细碎的文字，琐碎的情节，竟是更深的感动。文字的本原，原本在此吧。可是，已经不晓得何时，自己可以回归。
寂寞很低。低过眉梢。低过眼睑。低过所有的情绪。花开花谢，败走残枝。流泻，都是曾经遗憾。提起遗憾二字，不是一时浅酌。锷人猪这一夜再上来，不晓得究竟是受了如何的刺激，竟然开始多了许多的感慨许多的亲近。顺手就牵了一句遗憾出来。“如果什么都可以重来一次该有多好啊”。笑。没有什么是可以重来的。即便重来了，又能如何？遗憾如何？不遗憾又如何？明天的事情，谁都不会晓得。明天的明天，谁都不知道最终颜色。那夜花过。开错，原来总不逢时。空城。空城。
静静的，指尖冰冷。或许是因了骨子里始终流溢着的是冰冷着的鲜血吧。或许。眼睛深处，怎样的心蓝。寂寞深处，繁复无端。
围城。刚刚把尚未完成的文字以贴子的形式发在TOM社区的交流大厅中，就看到解语这样两个字的回复。笑。的确。几十年前的钱钟书先生把一切诠注得如此精辟： 外面的人想进去，里面的人想出来。生活，莫不过如此。文字，以及文字内里的心情，也不过如此。
康德说，世上最美的东西是天上的星光和人心深处的真实。可是太过真实的时候，也就是太容易受伤的时候。温润的伤口翻飞，留痕。完美，唯一，原来终是不可得。寂寞的绝杀。飞散。掸尽浮华，还有谁能在身边？
感觉此时的锷人不像锷人。或许，是自己的感觉出错了吧。只是或许。也不想多追问些什么。本就是无所谓的事情。只是静静的敲打自己的文字。只是静静想念自己的想念。与名字无关。与对面的人无关。亲爱的，也只不过是想象当中的一种意象。虚幻着的，无从附庸的。我们，也不过是凭着感觉存活的笨女人。
静静，看你醉去。静静，听你胡言乱语。静静，感受不像你的你。静静，看时间悄悄流去。转眼，已是凌晨两三点钟。
总是这样清浅的逝。何处烟火？何时香丘?迷离的寂寞。牵念。千年。却是无念。却是瞬间。
文字很浅。伤痕很深。思绪很远。寂寞很低。
稽首处，眼角到眉梢，竟已隔天涯。
时间耗尽。只有沉默。原来我们也支撑不住这夜的冷寒。所有的人都在。所有的人又都不在。心与形的分隔，心在何处？形在何处？不晓得。只有岑默。
就在此刻。连声音竟都已经听不到。坏掉的耳麦。坏掉的声响。所有的在一起。所有的相分隔。随意的打下一些字。随意的想象一些事情。或者可以不写不想。只是因了习惯。
流浪的生涯。庸凡的女子。日子当中的挣扎。只剩下些微的幻象，有时也是不能。现实的世界，没有人可以苟延残喘的生。
有人说，别看你四处乱跑，到了那么多的城。其实，你的依赖性非常强。是的。的确这样。如果可以留下，谁会愿意离开？如果可以安静的泊，谁又会宁可荒凉的行？一个人的世界总是冰冷。一个人的沉默总是凄清。可是，没有人。终究没有人。
遇上了，又如何？静静的挥手作别。你看不清我，我看不清你。
世界切成两个面。一面阳光，一面冰雪。终究是两不相扰。终究可以如此。
有人经过，却没有相见。有人来过，却到底走过。当时间的尘悄悄覆埋，岁月当中，还有谁在？
一刹那间，又一场心的世界。改变。随时的发生。不问原因。也不需要原因。没有结果。也没必要结果。仅仅发生，或者干脆不曾发生。眼底开始干涩。依然可以微笑出声。想永远都只是想。路，还是一样的路。未知。不再等待。莫名。不想清楚。有些情绪，只是杂沓而生的浮尘，随阳光散去，无踪。笑，在脸庞。什么，在心上？静静淡淡。又是一天。所谓平安夜，所谓圣诞节，不过别人的说法。
零零散散，又是一年。逝去和再见，都不过是一场重复的嫣然。 懂或者不懂，再没有必要。
在路上。在梦里。都是一样。你，或者我，都没有差别。所有的日子，都是雷同。
漂着的文字，浮着的梦呓。静静，观望。或者垂下眼睑。还是一样的情节。起于沉寂。归于沉寂。失了声响。
快乐。不快乐。自己懂得。已经足够。 笑着。或者发呆。时间转过。又是一晨散落。无话可说。
